confissão

Contorno o bar atrasada. Preciso de um banho antes de seguir. De legging e tênis run, faço sucesso com a cachaçada de plantão. Rio por dentro para não dar mostras de satisfação, seria obsceno. Rir por dentro é super interativo. Penso que se estivesse dentro do bar estaria refletindo em profundidade se meu pau ficaria mais confortavelmente ajustado do lado esquerdo ou direito. Esquerdo, esquerdo - é o que maioria garante. Eu seria um homem comum, obviamente.

Agora em associação-livre penso em Il, que foi a melhor das mentiras que já inventei. Sem dúvida, minha melhor máscara para te ver passar, ó vida.

Os idiotas fecharam a rua e eu fiquei puta. Juro. Foi só isso. No entanto, pude escrever, bem assim, melodramaticazinha: “Il, coração, interditaram nossos caminhos e na avenida do impossível te vi partir. Estou machucada de falta.”

Ser mulher é sentir saudade e depois disso – apesar da vontade de tomar uma no bar, coçar o saco que não se tem e jogar sinuca – esperar o tempo passar em floreios encantadores. Ser mulher é colorir o preto no branco de nossos homens. Uma dureza, se deixar por conta deles, uma pobreza simbólica danada.

Ser mulher é botar palavra no silêncio de nossas casas, alegria no coração de nossos machos, é cantarolar uma música, assim, à toa e dar uma reboladinha com ares de despretensão, mas já sabendo antecipadamente o rumo dessa prosa.