Intratável

Se eu desço um grado na escala consonantal, a história de Il parece se repetir.

Acho digno o ponto final sonorizando o olhar de adeus.

As dúvidas que me rondam são agora só dúvidas que me rondam e não terão, NUNCA MAIS terão (repito para que eu escute) o seu endereço.

A transgressão imaginariamente vivenciada cobra seu preço. Custa caro um recuo, uma covardia. "Não era ele, não era ele..." repito baixinho num consolo.

De volta à praia inventada de minha infância

- a mesma que meus pais me levavam para cicatrizar a pele rachada, onde meus gritos nem de longe exorcizavam a dor. Exausta, já quase sem força, eu sussurrava implorando "morfina, morfina..."-

Percebo no mar de agora um barulho diferente. É mais calmo. É mais meu.

Recolho delicadamente um pouco de água do mar com uma concha que faço com as mãos e derramo nas feridas das pernas, supondo que se as mesmas estiverem fortes posso caminhar de volta à cidade caótica que em seu barulho e nas suas luzes me ocupam de não pensar, NUNCA MAIS pensar em você.

As primeiras manchas nas mãos despontam. Manchas do tempo atravessando o meu corpo.

"Na velhice, terei as mãos de minha avó" - constato ao mesmo tempo em que percebo "certa marca não se cura nunca"

certa marca

secura