vão

Enquanto leio o texto dela, deixo de escrever o meu

olhar que vagueia por essas linhas torpes, intensas, sufocantes.

Estiro-me toda no chão, já quase sem roupa

enrolo para entrar no banho

- é bom estar só -

Vasculho a caixa proibida com curiosidade de filha na gaveta de lingerie da mãe

encontro uns versos de dois mil e dois, e três, talvez

tento perceber por entre linhas se fui amorosa comigo no futuro,

se deixei algum rastro para os tempos de agora, algum enigma, algum consolo

mas só vejo o desamparo que lancei para os dias de hoje,

uma perseguição enlouquecida, uma sede de saber sobre o fim das coisas,

sobre a entrada do não, que encerrará o infinito dessas minhas palavras

amém

Eu uso o sim como uma faca afiada

e rasgo a barriga dela sem anestesia

faço nascer, na dor, o pequenino não,

gestado na placenta sufocante

Desejo rasgar o plano do mundo com essa faca afiada

Decido fazer colagem dessas letras que você me deu pelo correio,

escritas de próprio punho, quando você ainda era meu

amor

sinto ter tocado fogo em algumas dessas relíquias

para a civilização vigente e me pergunto

quantas vezes me embriaguei de raiva?

Agora minha faca afiada faz corte nessas suas palavras

de amor

não quero saber, vou rearranjando suas frases ao meu bel-prazer

e onde estava escrito: 

"Minha mãe entra no quarto e pergunta: - qué ovo? Lá em casa NÃO há muito essa noção de privacidade"

Vira:

"Minha mãe NÃO entra no quarto e pergunta: - qué ovo? Lá em casa há muito essa noção de privacidade"

Nocaute nessa sua mãe entrujona, coração, agora é só a gente. Bem melhor assim.

Mas no fundo sei, apesar dessa estúpida brincadeira e ainda estirada no chão, que um amor que se perdeu

está perdido

numa caixa de cartas que selecionei para durarem no tempo, em versos nas folhas de agendas velhas, nas fotos e flores secas.

Concluo, que com o tempo, esse papo de business, não cola. O tempo não perdoará nós dois.

E, agora de pé, diante do espelho, meu olhar vagueia por essas primeiras linhas de expressão em meu rosto, esses cabelos brancos e a mesma nostalgia pobre dos oito, dos dez, dos quinze, dos vinte, dos trinta, de sempre que transformo em rugas num corpo já tão batido de tanto amar em vão