Apocalipse

“Bem-aventurado aquele que lê,

e os que ouvem as palavras desta profecia, 

e guardam as coisas que nela estão escritas; 

porque o tempo está próximo.” 

Apocalipse 1, 3.

Todas as cartas de amor serão rasgadas.

Todos os amantes, por decreto, apagarão de seus cadernos

qualquer vestígio, prova de crime.

O amor, será ele mesmo, um crime.

Ficarão proibidos o choro, o torpor e o ato melancólico de olhar para trás

- propriedade dos poetas.

Esses últimos serão degolados

por ousarem transmitir os nomes do amor

Os músicos, esses poetas disfarçados, terão transcritas suas melodias

com o único objetivo de terminarem como as cartas de amor.

Não haverá espaço para a ingenuidade.  Todos os sonhos serão corrompidos.

Todas as mulheres, sem exceção, não usarão mais saias ou vestidos.

Meus versos para você serão destruídos e não terão

nunca mais terão seus ouvidos

minhas leituras.

Todas as cartas de amor

as que imaginei

as que escrevi

e não sei onde guardei

Todos os riscos que corremos

para nos desencontrar

serão retirados de circulação

seus rabiscos

as marcas que sulquei

com toda força em sua memória

serão apagadas

os sonhos que tive

os sonhos que quis ter

a forma como as suas mãos receberam o meu corpo

naquela última tarde

Tudo será consumido em um fogueira

sem vaidade

a mesma fogueira injusta que desejou Galileu

por dizer aquela teoria absurda

por proferir impetuoso aquelas verdades agressivas

o meu amor por você

(essa verdade agressiva)

(que, no entanto, gira)

será destruído, incinerado

pelo cansaço que fez o tempo

no tanto que te esperei