A quatro mãos

Desde dezembro do ano passado tem sido isso: um recolhimento insano de restos. O porteiro agora me olha sem viés, resignado à loucura de algumas mulheres, que, como eu, recolhem.

Olho então para todas essas embalagens de presente, essas fitas coloridas, as miçangas de cordões que destruí furiosa na sua ausência, papéis de carta, florezinhas secas, selos de cartas que não sei, não quero saber, imagens que recorto nas revistas, convites de casamentos já desfeitos.

Na raiva também rasguei todas as suas cartas de amor. E hoje ando louca pela casa, feito alma penada, perguntando como foi possível.  Procurando provas de que tudo isso foi real, de que um dia você me amou.

Encontro fotos em que te olho com uma cara boa, divertida e você olha para outro lado. Já estava tudo ali, como não pude ver?

São cruéis todas essas pessoas que, como a rainha do mar, te impelem a fazer escolhas ridículas, tal como escolher entre chico e caetano.

Ó, minha rainha, não fode que Caetano chegou primeiro, porque é desordem e molecagem. Sempre vai chegar primeiro essa bagunça toda que ele me faz. Caetano é uma brincadeira linda, infinita, percebe?

Conclusão: quem não preferir a infância é mesmo um chato. E posso dizer mais, posso dizer sofisticadamente, do alto do salto da minha psicanálise lacaniana que a bela formosa se encontra excessivamente identificada a um momento muito primitivo de sua constituição subjetiva, no momento do “...ou eu ou o outro...”, mas isso não, não distribuirei pérolas aos porcos deleuzianos (só respeito Deleuze, jamais os deleuzianos, muito menos as deleuzas).

Enfim, eu só queria mesmo era ganhar uma flor vermelha sua que eu secaria no livro do amor secreto que um dia escreveríamos, que já estamos de alguma maneira escrevendo, a quatro mãos.